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Title
Tourgueniev ce héros
Description
Excerpted from the website:
- La discussion tourne un peu à vide, la discussion comme alibi, comme occupation du terrain, on tente le couplet politique, ça se passe moyen, les vagues de. On sonne, ça sonne, je sens que je bave, oreiller, je suis au lit. Le réveil de plus en plus agressif tendre la main frapper deux fois, le mystère des chats peintres, ça se coupe enfin. La chambre dans la pénombre, Batman me jauge, me juge, vertical héros vigilante nib comme pouvoir mais la peur. Je suis celui qui est. Ceux qui font un mauvais usage de leur corps, de leur parole, de leur esprit, qui insultent les justes, qui sont faux et qui agissent en conséquence, après la mort, alors que leur corps se scindera, ils renaîtront sur une mauvaise route, pour la déchéance, la ruine, la souffrance. Vu l'heure et le réveil repoussé 3 fois, je suis en retard. En bas, on s'affaire, on déjeune, on tente de discuter malgré la radio qui hurle. Filer directement à la salle d'eau, la douche, j'entends le son long d'un violon à 3 cordes couvrant complètement l'eau qui coule et la radio d'information. Je trébuche, m'écroule, heurte du coude l'émail, tente de me relever et me cogne la tête au lavabo, je glisse à nouveau, regarde le sang qui coule dans le siphon. Si vous avez souffert, c'est juste que vous avez oublié que vous êtes une fleur, une feuille. Dans la cuisine, tout le monde est brouillé, les visages masqués comme dans une émission de télé à scandale, les voix insectoides, Dora l'exploratrice est une droguée, j'imagine que Una, Anne me sourit vaguement, mais impossible de discerner ses traits, la nature de tout phénomène, de toute apparence, est semblable au reflet de la lune sur l'eau. Son du violon, encore, que j'imagine implacablement à trois cordes. Je mastique mes céréales, personne ne me parle, les visages toujours dans le flou, un sifflement aigu à la moindre prise de parole, seule la radio est parfaitement, cohérente, mais ses messages ne sont visiblement pas destinés à des êtres humains. Pas facile cet exercice de blog, devoir toujours m'en tenir à la stricte vérité, dans la plus pure tradition de l'écriture vérité, sans. S'il y a un remède, à quoi bon le mécontentement? S'il n'y a pas de remède, à quoi bon le mécontentement ? Alors je me met à gamberger devant mon jus d'orange, à une autre vie, au canal, à un mariage qui tourne bien, à la vérité, à l'amitié comme seconde voie. Au barbu qui me regarde en souriant, au Dojo et à une nouvelle forme de combat, à la tête d'éléphant posée sur le tatami devant le livre ouvert. Je regarde la pendule, trop tard pour l'UV de philo, je baisse la tête, le temps se dilate. Le violon sonne en notes monotones couvrant les zozotements baveux des parents. Una, Anne porte une salopette, maman déploie sa langue et lape à même le pot de miel, père n'est plus qu'un clignotement stroboscopique. Je me redresse d'un coup, trop vite, ça tourne, mes oreilles bourdonnent, perte de l'équilibre, l'essence de la réalité est mouvement. Epilepsie. Les insectes se penchent sur moi en souriant, leurs visages enfin. Ils parlent en langues, glossolalie, intraveineuse psychique, pleurer et pisser avant la perte de conscience.
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